E a cada palavra, colhida com os olhos, arrepios nos pelos dos que ajoelhados liam, atenciosos ao aconchego lento do ninho de linhas repletas de calor e frio.
É que fazia ele com a caneta tinteiro coisas de pincéis de cor. E nos desenhos de tinta fazia música. Era um louco da sensibilidade posto na encruzilhada das sensações, atento a tudo sem querer. Vertia em palavras, desenhos e som as verdades delicadas da alma. E até o mais singelo dos homens se coloria todo ao ver, sem notar, o além daqui, o pra lá do céu, o infinito que reluzia na folha cheia.



27/05/2008 Publicada por mira rufo